Quanti appostamenti
per farti mia. E poi daccapo
ricominciare – con nuove
attese e appuntamenti.
Quanto giovane tu sia
lo sa solo chi ti ha amata
E ti celi così bene che pochi
restano, non conviene.
Sei regina senza scettro.
E a nessun scranno dai diritto.
Io nacqui tua, Poesia.
Però giurami, Dio, che non è
– non sarà idolatria.
*
La poesia è il mio cielo come tra maschi lo è forse
giocare a pallone sotto la pioggia e qualche lampione.
Un riscatto ai gesti continui di madre e donna sui giochi,
gli indumenti, la cucina e i formali documenti. E’
intimo richiamo, profumo, dedizione: l’unica pianta
viva del mio balcone. Forse è da lei che ho imparato
sopravvivenza per ostinazione. – O lei da me? Non ha
importanza. Tra silenzio e parole viviamo.
All’oscurità come nel sole. Con poca terra e uno strano
amore. Oceani blu di enigmatico ardore.
*
Il Colle
della Guardia
è simile
al mio petto:
un solo seno
e un cielo
pieno di rondini
accoppiate in volo.
*
La pelle
dei figli,
i doni
del giorno.
Nell’ essere siamo
voluti – redenti.
Puri sgorghiamo
dalle sorgenti.
Ma è nel volere
che siamo
feriti
– nell’ob-audire.
Ed anche
degli arcobaleni
noi non vediamo
che pezzettini…
*
Morsicate la nebbia,
se occorre. La gola
utilizzate
per uscire dalle buche.
Non restate,
non fermatevi al dolore
– Camminate!
*
La mia ombra non conosce
la stanchezza del mio capo.
Sforbicia passi – silenziosa –
su Bologna e mi accompagna.
Poi la sera giù dal treno
si dilegua / la mia ombra.
Senza storie senza invidie
la mia ombra mi rinfranca.
NOTA BIO
Nata (1979) e residente a Bologna, laureata in Lingue e Letterature moderne, attualmente insegno Lingua e Cultura Spagnole in scuole cittadine. Da sempre scrivo e leggo poesie. Potete trovare mie composizioni su riviste (ad esempio Versante Ripido e L’Undici), blog letterari e ovviamente nei miei tre libri. Di fine 2011 è la prima raccolta intitolata “Cristalli”. Nel 2014 ho pubblicato “Coniugata con la vita. Al torchio e in visione”. E nel 2017 “Credere nell’attesa”. Queste due ultime con le edizioni Terra d’Ulivi. Quest’anno ho ricevuto il primo premio per la sezione Poesia al Concorso letterario “Coop for Words” e ho iniziato ad occuparmi come responsabile artistico dell’Officina Culturale di Pianoro col collega Loris Arbati. La mia poetica mira a concisione e intellegibilità. Con la parola cerco di raccogliere, ordinare ed esprimere l’emozione che mi preme dentro, l’intuizione, l’immagine, lo slancio che vengono ad abitarmi.
Facevo la Quinta quand’è morto Impastato,
maggio e già era rigido inverno,
stavo abbracciato a un grembo di rose
finendo per pungermi e sanguinare
di tutte le lettere scritte per niente,
sono la più lunga, messo in bottiglia
affidato al mare dal guscio di ceralacca,
arrivo oggi che sono spaccato e vecchio
e voglio per me un po’ d’infinito.
***
di Miriam Bruni
*
Prendimi
come fa il sole
quando possiede la siepe
e ne muta finanche il colore
*
Ci incontriamo fra i non nati
– Quanti siamo! –
Fra il segno e il senso. I sensi
e il mondo. E scambiamo
nell’ombra parole, lasciamo
sfiorire le rose (gli amori
fuori tempo – fuori campo)
Gettiamo nuovi fili
oltre la cruna – Forse ami –
*
Nove ore nei sandali nuovi lungo le strade
e dentro biblioteche, locali cittadini,
piccole case.
Una giornata tra donne, solitudini
e destini. Radio Tau alle orecchie
negli spostamenti, e una brezza
costante sui miei passi lenti.
Un bellissimo foulard
a cingermi le spalle
e la gradita riconciliazione
con l’ identità interiore.
***
Nuvole di maggio, di Silvana Di Girolamo
Presagi
Come poeti estinti
Alla fine del tempo
Spighe troppo mature
Lasciate agli uccelli
Con la generosità
Di quando è quasi estate
E i papaveri
Formano rosse chiazze
Tra il verdeggiare dei campi
Presto ingialliti e avidi
Di fresca pioggia autunnale
Una trasformazione continua
Come i pensieri che scorrono
Sotto lo sguardo amorevole e attento
Di anime con le parole scritte
Sulla punta delle dita
Sempre pronte a donarsi
In una combinazione intuibile
Al resto della gente
Che non sa capire
Quello che gli occhi guardano
E calpesta ogni giorno
La bellezza del mondo
Inconsapevole del delitto
Troppo attenta al proprio dolore
Che non sa collegare
Agli eventi globali
Come gocce di pioggia
Che non vedono il temporale
Ma solo l’ingrossarsi del fiume
Che alla fine travolge ogni cosa
Anche gli argini
Che lo abbracciavano forte
***
Il giuramento dei germogli, di Luigi Finucci
Nella piazza c’era il rumore
dei musicanti, senza tempo
cambiavano volto
alle madri senza volto,
– non pensare al tuo grembo –
il marciapiede era stretto
per restare seduti, perduti
tra i tombini si è fermata
la foglia e una moneta:
ci sono quasi tutti
e così
ci sidimenticadeisussurri
e del dono di dare germogli.
***
Di maggio, di Carmen Lama
In quella casa avita ora in declino
di maggio rose profumi pensieri
appesi alle pareti – sulla porta –
o sui balconi – erano in bella mostra
Poi col tempo sbiadiscono i ricordi
come le rose i profumi i pensieri
Ma non dimentico bei fiori gialli
ornamenti che pendono dai rami
piccole gioie d’oro – soltanto da ammirare
ché maggiociondolo mi prende il cuore
Forse quel che mi attira è il suo veleno
e – in quella casa – il rischio di incontrare
Mitridate – fantasma reincarnato
Le case a volte assorbono veleni
dal sottosuolo o dalle piogge acide
così fa il mio gradito maggiociondolo
s’affida alle radici oppure al cielo –
***
Canto di maggio, di Guido Mura
Ora esplodono l’erbe e le radici
zampillano i cespugli
dove un gatto s’acquatta
credendosi invisibile
infuria maggio dirompente zolla
lava segreta velenosa polla
che zefira tormenti ed emozioni
l’orologio si sveglia e rinverdisce
ha spezzato il sudario
s’inebria di lucori si libra di rami
Ancora torna maggio coi suoi cieli
troppo ridenti e carichi di attese
illusioni roventi
aggrappate ai balconi
inondati di luce e di profumi
nel gaudioso delirio il male irrompe
più vivo della noia più veemente
di un fuoco paventato
fanfare dell’abisso
che accecano promesse
Qui attorno le sirene non incantano
delle ambulanze e della polizia
il vento è forte non riposano i merli
un bambino col padre esce dal tempio
con la kippah sul capo
immerso nella storia
senza saperlo
Oltre il perenne andare delle cose
come un bollore ardito e inconsapevole
arde l’intolleranza
E tante crude immagini di morte
grandinano sugli occhi
di chi vive l’assurdità dell’odio
come un suono lontano
di voci che allontanano la noia
dalle pareti spente…
E come sanno fingere
le rose che continuano a fiorire
ma i profumi suadenti non ricoprono
l’aspro tanfo dei morti
***
di Adele Musso
In questa custodia temporanea,
ho ordito un segreto
a me s’adatta e io a lui.
Piccole aperture,
sottili veloci mutamenti.
La sinfonia converte lo spartito
il rigo è pieno, il rigo è vuoto.
Custode, d’un tempo
che mi invita a comporre le note
a scomporre dolori
Seduta sullo sgabello
accorcio le distanze
le punte sulla terra
Custode del mio lungo maggio
e del nome che è il primo
e s’adatta prima che muti l’abito
ché dalla bocca
il canto si rivela.
***
di rosaturca
E piove
a battiti
di cuore
un’aria lieve
rintoccava ed era
un’ala di rose
al cupo suono dei bronzi
benedette siano le parole
miracolose
le parole
se ora levano le voci
in cori di preghiera.
E viene sera,
e addensano i sereni
di Magnificat Anima Mia.
Benvenuti sulla Scalinata, Poeti e Poete, Amanti e Custodi di Poesia.
Oggi, 21 marzo, è festa: sul Posto di vacanza celebriamo così.
J.W. Waterhouse, Canto di Primavera
***
Sauvignon
C’è una complice rotondità
gialla d’invidia e piscio di gatto
nelle bolle che di testa loro
vanno volando in un flop a bucare
l’orlo come pure tutta me ora, scalza
appesa alla ragnatela-sofà
nella stanza che rotola.
All’angolo scordato ho impilato altri libri
e di lì sopra il bicchiere ammicca pieno.
È passato un anno liscio e curvo
come questa palla soffiata
per il mio naso e la mia bocca
con lo squaglio d’oro dentro.
Il solido è solo sulla pancia che carezzo.
Ricordo così che ho fatto e così
una scelta sono stata.
Poco altro mi curo in giro
(il tappeto è del gatto)
poco d’altro penso
(il lavoro è in un cassetto)
poco sono, in questo tempo se
il passato è nel vetro che in mano reggo
e cinquanta metri quadri riflessi sanno
di prepotente privée baccanale.
Sussurratemi piedi caprini ancora
d’essere io.
Nuova.
Chiara Baldini
***
Intercapedini
[Racchiudo la misura della liberazione
nella forma aperta del palmo della mano,
deciso contro la porta di casa
quando lascia tutto il mondo fuori
e me sola con il dentro]
Emilia Barbato
Maura Savini, Primavera
***
ROSSO POETA
E siamo ancora qui,
a stringere patti
di vino e carne
di sangue e carta
a sfoderare una viva speranza,
che attende intese, nuove, di ceralacca.
Non crederai alle tue mani,
intrise del succo di noi, melograni.
Ti sveleremo l’autunno,
e penserai a un inganno,
quando vedrai quel papavero, nel bianco.
Sarà prima spasmo, poi collasso
Finché di giorno, a mezz’estate
farai ritorno alle tue stanze segrete.
E saremo lì, nel buio nostro,
complici di un silenzio pesto,
alchimisti di seta e d’inchiostro,
a improvvisare in notturna un tramonto
porpora, rubino e amaranto.
Barbara Bracci
*** Guerra e cielo
Guerra e cielo,
disegno il sole
per aprire alla luce.
Soffio e il vento
sposta nubi colorate.
Guerra e cielo,
il cerchio del bicchiere
assimila la luna,
racchiude in un
incanto i tuoi pensieri.
Alessia Bronico
***
Un segno
che siamo ancora vivi
è se ci commuovono
i bambini, il loro
scalpitare, far moine,
parlottare…Un segno
che siamo ancora vivi
è stupirci
della nuova primavera,
così simile a quella
già trascorsa eppure,
eppure così vera…!
Miriam Bruni
***
Forse oggi è tutto qui
Chissà se basta o basterà in futuro
Ma è necessario mandare il passato in soffitta?
Parlate sinceramente, lune, consideratemi figlio
Di tutte quelle sere sull’altalena, di quei pomeriggi in preda all’attesa
Di quel giorno sul sedile del treno, compresso dentro e fuori dalla paura
Con gli occhi stretti nella ricerca di chi attende.
Forse oggi è tutto qui
Chissà se basterà il futuro a mandare il passato in soffitta.
Rosario Campanile
Pinax con Persefone e Ade sul trono, V sec. a.n.e.; Locri Epizefiri
***
fuori rotta
mi sposto nel ventre di una balena
centellinando la musica delle stelle
spostando il peso dal mio tempo
un mare straripa ad intervalli ricorrenti
sulle corde vocali
il suono brilla a segnalare la rotta fuori
lontano cresce l’erba tenera
e il mistero nella stessa stanza
Mirella Crapanzano
***
EUR (eucalipto, un ricordo)
Additando quell’albero, sorpreso,
ti sei rassicurato sul suo nome.
Di contrabbando, dietro ad un fast-food,
scorza e foglie incuranti del fritto
schiudevano sornione il ricordo in agguato,
l’eucalipto piantato da mio padre
per tutto il condominio. Fu una festa
con il mare nel naso
e noi bambini, fieri.
Anna Maria Curci
***
Ho le mani piene di lacrime
che il cielo non ha più posto sembra.
E il viso rigato al vetro
un graffio di sangue bianco.
Buio il pensiero dell’asfalto
buie persino le luci in diagonale.
E il viso appiccicato al vuoto
la cicatrice gocciolante.
Ho mani piene di schegge
che il cielo sembra una bottiglia.
E il viso rigato al buio
un taglio netto al vivere.
Alfonso Graziano
Botticelli, Primavera (part.)
***
Psiche, io e te sole
nel vespro intrecciavamo
ghirlande per i
caprioli,
ruscelli chiari
vervava la tua mano,
e litanie tremanti
dentro brocche di stelle.
Arrossivo per un tocco
tenero del vento
in prati abbandonati dal dolore,
sentivo la fragranza del tuo spirito
mentre pregavo sola
con un rosario bruno
di nocciòli, tra le dita.
Vieni con passo gentile,
dentro quest’urna ho chiuso il Paradiso,
altissime corna di gemme
tra chiome scarlatte.
Ho perso la memoria
lungo cancelli aperti
di fiori eterni.
Il vento mi ha mentito
quando ha detto
che avrei trovato pace
solo nel suo roseto.
Diana Maat
***
; sussurri ]
è
fiorito
il cielo
da una carezza
nuda
e
le tue ciglia
poco fa,
qui :
Daìta Martinez
Primavera
***
Nei miei giorni
di adesso, non c’è più,
solo nell’anima mia,
io lo ritrovo
quel luogo di ricordi.
Come attraverso un velo
lo rivedo,
e ritorna il sapore
delle more
e l’odor di nipitella
antico e nuovo.
Mi riporta l’immagine serena
di un cielo azzurro e limpido,
di una piccola casa di campagna,
sotto la mia montagna prediletta;
l’Etna maestosa
dalla voce di tuono.
Le piccole stradine con i rovi
e l’odore agrodolce
di ginestra in fiore.
Il color di lillà
sotto quell’albero,
che non ho mai saputo
che cos’era.
E l’antico mulino
che sapeva di muffa
e di mistero,
meta nascosta delle scorribande.
Le esplorazioni attraverso i ciliegi,
che i passerotti andavano a beccare,
le corse a catturare le farfalle,
che dopo si lasciavano volare.
Così come i ricordi volan via,
e nei miei giorni la casa non c’è più.
Ma mi riporta il tempo
a quelle vigne
che digradavan piano verso
l’azzurro dell’immenso mare.
Sento ancora la voce
di mia nonna,
che mi chiama per fare colazione,
con pane caldo e olio
profumato.
E quel ricordo
viaggia dentro me.
E’ tutto vivo ancor
nella mia mente
e son felice se di tanto in tanto,
attraverso quel velo,
io lo rivedo.
Sandra Mirabella
Persefone trovata
***
Tra riga e riga
il bianco aperto dentro il petto
nudo, esteso
verso campi perduti
i piedi feriti da nuvole battenti
che gonfiano le vene
e le parole
come boccioli muti
Il bianco infine
che cerca la luce
nel farsi silenzio
Elina Miticocchio
***
a fine stagione
ci si sposta coi vasi a seconda del sole
tutto è trascorso nel presente saltato
ripetendo il futuro
le stagioni che non finiscono
le trovi in angoli scomodi
a dondolare postumi al primo fiato
il tempo trabocca i tuoi segni incompiuti
– un suono un vuoto un significato
( appoggio l’orecchio
e mi ti affacci bambino
hai un seme nella pancia
– che non sia mai dimenticarlo )
Carmen Morisi
*** Canto di primavera
Occhi – occhi – occhi scoscesi a celebrare
bertovelli che filtrano le acque
ancorati al respiro della terra
e delusi dal vuoto che si svela
Oggi si ride francamente al vento
garriscono colori e il chiaro esplode
in frammenti di fremiti ammaliati
da insospettati abissi di dolcezza
Da dove giunge il suono incatenato
dei numeri segreti dove arriva
senza coscienza il volto dei piaceri
che riemergono all’aria nel curvarsi
occiduo dei pensieri un nuovo tempo
forse propone volti e desideri
dove il nulla danzava dove il sogno
già si spegneva e subentrava un cupo
aleggiare di fiati e di tormenti
Riposano sigilli e ceralacche
nell’angoscia del tempo nuovi fumi
rivelano camini e fuochi antichi
Gli uomini stanno attoniti umiliati dal fluire di tanta bellezza si riversano per le strade a berne il [ travalicante potere ammaliati estenuati
La loro miseria si tinge d’aurora l’inganno di trilli di perla
Desiderio rapito in un cristallo sfuggente e viperino
diventa carne e sangue gemma e fiele e fuoco
il porco che gradì le margarite
mangiatore di frutti sconosciuti
profanatore di vergini
colpevole
colpevole
appeso ad una quercia ad osservare
la propria morte
bocche – bocche – bocche che tempestano l’aria
e il fumo che si leva dalle pietre
e diventa uragano
giacevi fatto a brani e seminato – disseminato
l’amore ti raccoglie e ti rigenera
sacrificale vittima a te stesso
germogli al buio
esplodendo tra i gigli a primavera
tu farfalla assassina dal ruggito di tigre
perennemente in cerca di un diluvio
che lavi le tue macchie
e stinga il nero pece dei tuoi occhi
e dissolva lo zolfo
Guido Mura (6-3-2012)
***
Come muore un poeta?
Su un letto di pietre e fango,
la bocca spaccata dalla ghiaia.
Il freddo ritrae lumache, snida vili e coltelli,
Bastano i pugni e una spranga
Le mani in tasca, gli occhiali,
i capelli di celluloide.
Sulla strada, sotto ruote
disegnarono rughe
come se le tue non bastassero
Frantumarono ossa e profezie
La pioggia lavò, riscrisse il corso
Cosa prova un poeta mentre muore?
La corda un nodo un coro, un ciack
il nero abito di una madre.
Appeso, come se così gli cuciste la bocca,
o bastasse strappare lingue per tacere.
È bruma la torbida veste di censori
che la d è minuscola, dio non va a capo
a capo chino oh, mio giovane poeta
ché la morte è destino della verità
l’ultimo verso lo leggeranno
sul corpo strappato.
Adele Musso
***
Ti scrivo una poesia,
È un telegramma urgente,
Un bollettino di pace,
Tregua di belle nuvole.
È un canto spalancato di fiori,
Un disarmo completo.
Ti offro il mio arsenale di pane.
Sfamati.
Stefania Onidi
***
Riaversi
demolire gli inverni
anche se rovi e declivi e ronde e ancora piogge a battersi
dicevo: allenati come a una gara:
tira i muscoli del sorriso
metti un battesimo nella parola
Gli inverni freddi,
dovunque passi un fiume per bere o volare
e tu hai una danza negli occhi e una fitta al cuore;
ma si fa presto a dire inverni
e cadere nella parola pioggia non lava
i rumori del tempo
quel battere e levare d’aghi
sottopelle
Giovanni Perri
***
Lunatica
Singolare femminile
irregolare.
Declino piazze cortili strade
stanze di quartiere.
In cucina sfornello dubbi
sbucciando pensieri
stringo amicizia
con cuochi zelanti
impasto venti freddi
e mareggiate
condenso la nebbia
sui tetti.
In giardino
coltivo zolle di parole
frantumo prefissi
traccio binari
di sillabe tronche
per accorciare le distanze.
Gli innesti di gennaio
fioriranno rime a giugno
la luna sarà piena
le piogge a rovesci.
Laura Pezzola
***
Cosa hai visto nella tela del ragno? La mosca
Invischiata
Stravolta
Nelle tese geometrie?
Sul ramo del suffrutice irradia
Argentea la luna
Altri raggi filati
D’ attesa
Scomposero
L’iride del giorno
In risposta a tiepidi aliti
Come la stessa
E mai uguale meraviglia
Che incontra luce e forma
D’intessuta levità.
Cristina Polli
***
il buio della mia notte
ha l’odore buono delle tue mani
ma c’è altro buio
e sembra la vita un inganno
appena un fiato
e l’alba trattenuta oltre gli occhi chiusi
non vuole schiarire
c’è altro buio intorno agli alberi
e presenze mute di dolore senza tempo
non c’è poesia per i tuoi piedi freddi
per i lividi del cuore
per il seno sterile di madri accartocciate
come posso, come posso raccontare la bellezza
se non posso esserti madre
se non posso asciugarti, accudirti, sfamarti
e resta il dolore spalmato negli occhi
e dal buio opaco delle ombre
geme
Mariangela Ruggiu
***
[Primavera] (Da Le Quattro Stagioni)
Tu sei lo sciamare delle api,
confusa nell’edera. Sei come
parola inghiottita dal cuore
e vuoi addolcire la notte:
vieni dagli occhi e hai la forma
tenera dei sogni silenziosi.
Per questo mi sciolgo
nei treni lontani d’aprile,
dentro la terra viaggio volando
come un’ombra, sento l’odore
sanguigno del sud, delle mani
dimenticate sulle mura
rosso pompei di Rosario.
Sei un passaggio di pioggia
sulla frutta già sazia del paese,
e puoi torcere il destino del vento
al traguardo più innocuo delle onde,
perché tu poi sai violare
anche il mio inchiostro
con l’acqua che riposa
sott’ogni tuo sguardo.
Conosci la solitudine molle
di cui sono intrisi
i muscoli delle ore,
che per un poco ancora
ha voluto bruciare
nei lampioni giallastri della sera.
I saxofoni hanno smesso di parlare.
Stanno come sentinelle squillanti
nel porto che è di nessuno,
a versare un silenzio liquido
nel mare, che è come un tè
mai bevuto, e non è di nessuno.
Qualche volta anche tu
hai desiderato tacere.
Sei stata l’edera al singulto
delle serpi. E lo sfrigolare
della sabbia catturata
tra pagine compatte di tabacco.
Chiederai perdono.
E sarai anche tu, senz’altro,
finita da un passaggio di pioggia.
Giacomo Signore
artberlin-de-spring
***
Macerie
mi riempivo di macerie
mentre il tempo stringeva forte il corpo
dando un profumo di mare alla bocca
incollavo al cuore il mio oscillare
e un nido d’api ronzava fra le costellazioni
creando nostalgie estive
minacciando da dietro le ossa
tutto questo bianco sparito
oltre la finestra buia
Antonella Taravella
***
La danzatrice azzurra
La danza è conca d’acqua
ristoro
movimento azzurro
suono ai fianchi che cattura
d’imprendibile grazia.
La danzatrice è gola nei capelli
linfa che risale al bordo degli occhi
sorriso sotterraneo che annuncia
e non rivela.
La musica asseconda
lettere argento
dai vicoli sulle braccia
fino al lume dell’aria.
Il respiro si fa stella
la notte è un paravento di sguardi
luci blu oltre la tenda, cattura.
La danza è conca d’acqua
ristoro
vertigine di violette sature
alle caviglie che solcano la terra.
La danzatrice è vento
si fa calore
farfalla in trasparenza.
Morbida, svanisce
su onde antiche di sabbia
come un dono
sulla curva che finisce
il crepuscolo. Iole Troccoli
Un Posto di vacanza 